19A1936

Por los poetas con espuma en la boca y las heridas abiertas sangrando olvidos. Después de haber viajado a lugares extraños, infectos, podridos; extrañar el hogar y esconderse del ruido. Vuelven a la cuna y no se oye el llanto. Todo silencio, todo mojado y frío; ven pero no observan. Sienten el negro, la inexistencia: en su mente solo las balas que, amables, les castigaron.

Texto y fotografía: Andrea Sànchez